sabato 4 ottobre 2014

Simpatico manuale illustrato sulle cose da evitare durante il corteggiamento telematico

Uno degli effetti collaterali più fastidiosi della debacle della socialità vis-à-vis è quella specie di rito iniziatico che tutti -attivamente o passivamente- devono prima o poi sperimentare: il corteggiamento telematico.

Non farò la nostalgica dicendo che erano belli i tempi in cui ci si incontrava, ci si scambiava il numero, si aspettava lo squillo, si rispondeva con un altro squillo e dopo il canonico "che fai?" si cazzava tutti i cento SMS dell'Infinity parlando essenzialmente di fuffa per poi vedersi, slinguazzare etc etc. NOPE.

Ora la situazione tipo è: incontri uno/a e chiedi "come ti chiami?" "Gianbembo" "Sì, ma di cognome? Cioè, come ti chiami su Facebook?".

C'è stato un periodo in cui sono stata fermamente convinta della tristezza della cosa, ma mi rendo conto che i tempi sono cambiati, che in fondo siamo tutti dei timidoni e che alla fine Facebook è lo strumento più utile per una prima scrematura. Perché è vero che quando sei single il mondo diventa il tuo buffet personale, ma è anche vero che nel buffet trovi i panzerotti surgelati, i tramezzini al tonno con la maionese del Lidl che immancabilmente uscirà da dove è entrata a fine serata e le tartine smangiucchiate e rimesse furtivamente nel vassoio. E per esperienza personale garantisco che non sempre la qualità del buffet dipende dal ristorante in cui è allestito. Nessun luogo è una garanzia, sappiatelo miei prodi.
Personalmente, uno dei miei hobby è viaggiare nel tempo attraverso le Timeline (solitamente non riesco ad andare oltre il 2009, per ovvie ragioni) e scovare foto improbabili, status imbarazzanti e condivisioni compulsive. Per farsi un'idea, diciamo. Certo, è anche vero che spesso l'opera di stalking convulso toglie un buon 80% al brivido della scoperta, ma è anche vero che se il tipo col quale sto inciuciando è fan di Ligabue io voglio saperlo subito e regolarmi di conseguenza. Inoltre, se durante la sfavillante epoca degli sms qualche "Ke" era giustificabile dal limite dei 160 caratteri, qui non ci sono scuse. Un "ke fai?" non è ammissibile, a meno che tu non abbia 13 anni e non ascolti Fedez.

E questo è il primo assioma. Controllare con chi si ha a che fare, sempre e comunque.

Ora, la fase più delicata. L'approccio. Contattare una persona appena conosciuta su un social network non è mai una cosa semplice e mi rendo conto che probabilmente in quanto donna la vita potrebbe essere leggermente più semplice per me, dal momento che solitamente per noi vaginomunite è sufficiente sedersi sulla sponda del fiume e aspettare che passi qualche bella trota.

Ecco dunque un breve vademecum con gli errori più comuni da evitare durante la delicatissima fase dell'approccio telematico.


WARNING: Ho utilizzato alcuni screenshot esemplificativi provenienti dalle conversazioni più recenti che ho intrattenuto con esemplari di maschio d vario genere. Ho opportunamente censurato i nomi e le foto profilo, ma qualora qualcuno di questi soggetti dovesse sentirsi offeso, basterà un cortese messaggio privato affinché io rimuova l'immagine incriminata. Detto ciò,

LET'S START!


Dicks in my (in)box

Per qualche minuto ho riflettuto su quanto potesse essere opportuno e decoroso fare un collage con le  foto degli ignoti falli che spesso e volentieri fanno capolino nella mia casella di posta. Ci avrei messo impegno disegnando su ogni fava un cappellino, degli occhialetti e magari un paio di baffoni da messicano, ma poi ho pensato che sarebbe stato uno sbattone eccessivo e che, per quanto camuffati, restano pur sempre cazzi e questo, si sa, è un blog di un certo rango.
Vorrei comunque cogliere l'occasione per consigliare ai maschi alpha che saltano i noiosi preamboli e passano subito al sodo di evitare di includere nelle fotografie oggetti o le vostre stesse mani che creano unità di misura e a meno che non siate Gianni Morandi...diciamo che non sempre date una bella immagine di voi, dai.


Paroloni, onorificenze e leccate di culo


Una delle cose che trovo più irritanti sono le sviolinate, i complimenti senza senso, i "ma che onore/sono onorato" tre secondi netti dopo che la tipa accetta la richiesta d'amicizia e l'uso smodato di un linguaggio ricercato e maccheronicamente aulico in un contesto decisamente poco adeguato a tal sfoggio d'erudizione. Capisco il voler fare colpo, ma no.  Non sono la principessa sul pisello e non voglio essere trattata come tale. Evita i toni eccessivamente lusinghieri. Non sembri colto, sembri disperato.



Hai degli interessi interessanti


Sì, lo so.
E so anche che se a te piace passare i tuoi pomeriggi a fare decoupage e io lo trovo noioso, mai nella vita ti chiederò di parlarmene perché non me ne frega una cippa. Gradirei lo stesso trattamento, thanks. Perché farmi sprecare tempo prezioso facendomi parlare dei colori per facepainting della Snazaroo se nel frattempo la tua unica occupazione è contare i minuti per snocciolare un "quando ci vediamo per un caffè?" che sembri il più disinvolto e disinteressato possibile? I giochini, i falsi interessi in comune, la fintissima curiosità nei confronti di uno o più aspetti della vita dell'altro sono quanto di più sbagliato possa esistere e sicuramente, per quel che mi riguarda, la cosa che più mi fa imbestialire.

Qui aggiungo una sottocategoria: quelli che mi chiedono di essere dipinti. Ci tengo a precisare che quello che faccio non ha nulla di sensuale e che se v'immaginate una scena alla Titanic ("paint me like one of your french girls") siete decisamente fuori strada. Quando dipingo me stessa divento isterica, quando dipingo altra gente divento Belzebù. Se poi mi chiedi di dipingere la faccia di tua zia (e sì, è successo davvero), figlio santo davvero non ho commenti. Cioè ci sto pensando da un sacco a una cosa intelligente e acuta da dire su questa cosa, ma no. Cioè no.





Quanti anni hai?

Dai, non prendiamoci in giro. Sappiamo entrambi che ti sei spulciato il mio profilo. Non puoi farmi una domanda così banale. NEXT.


"Quando posso offrirti un caffè?" e tutte le sue varianti



Obiettivamente, è il modo più semplice di cavarsela (anche se ogni tanto mi piacerebbe sentirmi dire una cosa tipo "quando posso offrirti una mangiata colossale al tuo ristorante giapponese preferito?", ma ahimè l'uomo della mia vita, nonché padre dei miei figli deve ancora farsi vivo).
Per ora ho solo rimediato il più tirchio del mondo (che ha avuto l'ardire di propormi un bicchiere d'acqua) e un tizio giapponese che dopo avermi chiesto "l'impatto della seconda guerra mondiale" (?) mi ha proposto di andare a mangiare insieme, al mio arrivo in Giappone, in un ristorante italiano gestito dalla mafia (notoriamente garanzia di qualità) a Osaka. Che devo dire, grazie




L'insistenza



C'è bisogno che lo dica? Davvero? Se non ti rispondo, non ti rispondo. Punto.







lunedì 25 agosto 2014

[!!!V.M.18!!!] Perché non vai ammmàre? -lista di ovvietà e rivelazioni sconcertanti-

Ogni volta che un barista/ristoratore/commerciante mi lascia utilizzare il bagno del suo locale senza che io abbia acquistato nulla, torna a splendere nel mio cielo costellato di sconforto e male di vivere la fiducia nel genere umano.

Una cosa che invece me la fa perdere totalmente, è la gente che mi chiede "perché non vai a mare?" e quella che non comprende un concetto elementare come: ho la pelle chiara, mi ustionerei anche se portassi il burqa o non accetta il fatto che l'andare "ammmare" possa non piacere.

Davvero, è così essenziale diventare più scuri d'estate? Capisco che magari il mio colorito quasi trasparente possa far pensare a una persona non sana e con uno o più piedi nella fossa, ma non capisco perché sia così complicato accettare il fatto che a qualcuno il mare, il sole e l'abbronzatura possano non piacere. Sarà che vivo in una città "di mare", ma qui persiste la medievale convinzione che se non vai in spiaggia automaticamente non ti godi l'estate e quindi vai di facce spaesate di chi mi guarda con compassione perché "non so cosa mi perdo" e chi è convinto che non voglia andare a mare per nascondere qualche deformità fisica tipo una terza tetta o il marchio di Satana che ho sull'anca sinistra.

Ecco dunque una lista di motivi per i quali ODIO ANDARE A MARE:

1) Mi ustiono sempre e comunque: sì, anche con la protezione totale. Anche col dannato cappellino. Anche stando in acqua (addirittura dopo il bagno -che è l'unica cosa che reputo tollerabile dell'andare a mare- la situazione peggiora drasticamente). Anche con la t-shirt. Anche restando sotto l'ombrellone a riempire a casaccio le caselle del Sudoku perché non lo so fare.
Nel lontano 2010, andai in Grecia con alcuni amici per il viaggio della maturità. Tutto il mio arsenale di creme solari, t-shirt, ombrelloni, occhiali, cappellini e affini non m'impedì di tornare a casa piena di bolle e vesciche. E NO, non è questione di abitudine, dato che in pole position tra le cose imbecilli che mi sento dire da 23 estati c'è l'evergreen "eh ma se vai ogni giorno ti abitui e ti abbronzi".
NO, NO, NO, NO E POI NO. Per dodici dannati anni della mia vita ho passato le mie estati in un dannato villaggio turistico (OVVERO TRE MESI DI SOLE PIENO) e al massimo sono tornata a casa con le guance leggermente arrossate. Sì perché la mia abbronzatura conosce solo due fasi: la fase Casper (ovvero la mia condizione normale) e la fase Dr Zoidberg in cui divento rossa fuoco e non posso muovermi per giorni. La fase Zoidberg dura poco, poi torno alla fase Casper. Non esiste e non è mai esistita per me una fase intermedia, una fase "leggera doratura stile petto di pollo Amadori". 

2) Non sopporto il sole: a costo di risultare ridondante, mi sembra giusto specificarlo. A te piace stare tre-quattro ore di fila sdraiato a farti accelerare l'invecchiamento cellulare nei raggi UV? A me NO. Odio il caldo, MI BRUCIO (sì, è giusto dirlo ancora una volta). Aggiungo anche la postilla "viaggi di andata/ritorno": che siano percorsi a piedi, in macchina o in autobus, il caldo sarà sempre insopportabile. Della serie, mi passa la voglia di andare in spiaggia ancor prima di arrivarci.

3) Odio la sabbia: se avessi voluto diventare una cotoletta, sarei nata maiale o pollo.



4) Odio anche gli scogli: sono scomodi.

5) Odio l'odore della pelle altrui mista a quelle dannate creme solari: sole=> sudore => puzza.

6) Vivo nel costante terrore di urtare qualcuno inavvertitamente e restarci incollata

7) Bambini: urlano, lanciano la sabbia, tirano gavettoni, esistono.

8) "moh signorina, tutto tu te lo sei preso il sole": non perché io sia una figa spaziale, ma in costume attiro decisamente l'attenzione dal momento che rifletto la luce. La gente non ci crede finché non lo vede e quando lo vede nel migliore dei casi mi fissa come se stesse guardando un qualcosa di inspiegabile, altrimenti si cimenta in battutine e soprannomi originalissimi e che non sono assolutamente abituata a sentire da appunto 23 anni quali "mozzarella", "ricottina", "tintarella di luna" et similia. I più cosmopoliti mi chiedono se sono italiana, il più originale mi chiese preoccupato se avessi un "principio di albinismo". Mamma oggi sono un po' pallida, non è che mi sta venendo l'albinismo?

9) Non mi piace l'abbronzatura: sebbene non sia un mio problema dato che -come detto più e più volte ma non lo dirò mai abbastanza- NON MI ABBRONZO, preferisco di gran lunga una pelle diafana a una grinzosa, sudaticcia e abbronzata.

10) Odio le scarpe aperte e non ci so camminare: sono più disinvolta su un tacco 12 che su un paio di infradito.

11) Da vecchia sarò bellissima: il sole invecchia la pelle, ergo io resterò per sempre giovane e bella e a ottant'anni potrò spacciarmi per quarantenne e avere tutti i toy boy che voglio. Ci vediamo tra sessant'anni, bitches!

sabato 16 agosto 2014

BATZILLA

Ho trovato il supereroe definitivo e mi sembrava giusto eleggerlo mascotte/guardiano silenzioso del mio blog perché sì


lunedì 4 agosto 2014

Lista di persone dalle quali diffidare

- quelli che scrivono con la penna blu piuttosto che con quella nera
- quelli che preferiscono i gatti ai cani
- i chitarristi
- quelli che preferiscono la crema al cioccolato
- quelli che ti chiamano "piccola" convinti che sia una cosa tenera
- quelli che hanno un blog
- quelli che in chat ridono con "ihihihihih"
- quelli che entrano nelle gelaterie raffinate e prendono gusti plebei come nutella o stracciatella
- quelle (in questo campo la mia esperienza si limita solo a soggetti di sesso femminile) che si scambiano mutande/reggiseni/infradito con le amiche manco fossero figurine dei Pokémon
- quelli che ascoltano Giovanni Allevi o Yiruma
- quelli che si rivolgono a Facebook come se fosse una persona in carne e ossa
- quelli che non hanno mai giocato a Pokémon
- quelli con la nuova 500
- quelli che mangiano il riso col cucchiaio
- quelli che pubblicano convulsivamente sui social annunci di cani smarriti/feriti/pestati
- quelli che riprendono i concerti interi coi cellulari
- quelli che "mandalo a 10 persone o stanotte ti appare una bambina mostro e ti uccide"
- quelli che guidano automobili col cambio automatico
- quelli che nella vita non hanno mai visto un cartone animato farlocco della Stardust
- i fumatori
- quelli che possiedono una Smart
- quelli che "so cosa provi/stai passando" sempre e comunque
- quelli che "gli animali sono meglio delle persone"
- quelli che "ci vorrebbe una bomba in parlamento"
- quelli che #stopbombingGaza e si sentono attivisti in pace con la coscienza
- quelli che fanno corsi di teatro
- quelli che tengono corsi di teatro
- quelli che usano "kawaii" nel linguaggio comune
- quelli che devono andare "ammmmare"
- quelli che "sono esattamente come te"
- quelli che "io sono diverso/a"
- quelli che "le donne/gli uomini sono tutte/i uguali" e poi non sanno stare soli

- quelli che fluttuano felici della vita come i fiocchi di neve tutti speciali che sono convinti di essere
- quelli che hanno la presunzione di ritenere che i comuni mortali abbiano bisogno di un manuale d'istruzione per capirli
- quelli che "questo posto è troppo piccolo per contenere il mio genio"
- quelli convinti di essere il prossimo Buddha
- quelli che vivono aspettando l'estate
- quelli che amano il Natale
- quelle che hanno il ciclo e quindi possono dire/fare qualsiasi becerata senza subire ritorsioni perché "oh sto nervosa"
- quelli che trombano e lo dicono subito all'amico/a, come se fosse vitale sapere che ha fatto il tagliando al pene/vagina
- quelli che si fanno l'aftersex
- quelli che si fanno le foto nel bagno con gli occhiali da sole
- e anche quelli che se le fanno senza
- quelli che a S.Valentino vanno a cena fuori
- quelle che da bambine a carnevale si vestivano da Sailor Moon
- quelli che fanno cosplay
- quelli che ordinano sempre e solo la pizza margherita
- quelli che o ascolti Vasco o Ligabue
- quelli che ascoltano Vasco e Ligabue
- quelli che ascoltano Povia
- quelli che credono alle scie chimiche
- (mi sono ripromessa di non parlare di politica su questo blog...)
- quelli che nascondono l'ultimo accesso su Whatsapp per sentirsi vippppps. Magicabula, chittesencula, bibidibobidibù
- quelli che almeno una volta nella vita hanno scaricato loghi/suonerie in abbonamento da Jamba
- quelli che danno il buongiorno e la buonanotte a Facebook
- quelli che nominano perennemente l'ex
- i boyscout
- quelli che usano la parola "puccioso"
- quelli che "lavarsi troppo fa male"
- quelli che stanno perdendo i capelli ma non lo ammettono e s'inventano modi improbabili per nasconderlo
- quelle che amano le nail art
- quelli che dicono "dieceuro"
- quelli che hanno problemi col congiuntivo
- quelli che usano paroloni per far sembrare meno mediocre la loro mediocrità
- quelli che ostentano turbe psicologiche
- quelli che dormono a pancia in sù
- quelli che non trovano le mucche adorabili
- quelli che "ti va un caffè?"
- quelli che guardano Colorado e lo trovano divertente
- quelli che guardano Sanremo solo per criticarlo su twitter autoproclamandosi esperti di musica. Mecojoni.
- quelli che vivono per l'Università
- quelli che vivono nell'Università
- quelli che all'Università non ci vanno mai
- quelli che sono iscritti a Lettere a oltranza
- chiunque faccia parte di un qualsiasi fandom
- chiunque si senta toccato personalmente da questo post, ignorando il fatto che io stessa faccio parte di alcune di queste categorie e che ho il ciclo

mercoledì 23 luglio 2014

Un altro post dettato dall'insonnia ovvero, studio antropologico sulla fauna che vive sotto casa mia [Corso Mazzini's Tales #2]

Sono le quattro del mattino.
Tanto per cambiare non ho chiuso occhio mezzo secondo, nonostante pillole, tisane, calmanti, camomille e la playlist dei suoni della natura su Spotify.

In notti come queste, dove non posso nemmeno distrarre me stessa dalle questioni fondamentali della vita utilizzando scialbi alibi come il clima - che in questi giorni per mia gioia è particolarmente fresco-, l'unica cosa intelligente da fare è porsi delle domande.

Chi sono?

Da dove vengo?

C'è vita nell'Universo?

Perché nessuno dei miei vicini tira fuori una rivoltella e fa una strage di quei mentecatti che passano la notte a cantare Ragazza di Periferia (sempre la stessa strofa, per giunta) esattamente in corrispondenza del mio balcone?

So di essere troppo piccola e stupida per certe Verità, ma in un mondo dove ci si prende a pistolettate per un parcheggio, la privazione del sonno mi sembra un motivo più che valido per gambizzare qualcuno.

In ogni caso mi fa piacere constatare che la piccola fauna di cozzali* che vive perennemente accampata sotto casa mia abbia subito in qualche modo gli effetti benefici dell'evoluzionismo darwiniano.
Dopo l'inevitabile cambio della guardia (la vecchia generazione è quasi tutta in carcere o tre metri sotto terra,  il testimone è passato ai cozzali 2.0), la fauna si è organizzata al meglio per passare queste belle serate estive senza annoiarsi mai e soprattutto nel totale rispetto della quiete pubblica.

Generalmente, le cozzal-night hanno inizio a mezzanotte, con la rituale gara di rutti.
Non sono rutti normali, no. Sono ruggiti di leoni, di giaguari, di dragoni. Roba allucinante in grado di svegliarti, in grado di farti vivere nel dubbio di avere qualcuno di questi individui in casa. E' roba inumana e io non posso che genuflettermi col capo cosparso di cenere e il cilicio alla gamba. Maestri, insegnatemi.
Se io sapessi ruttare in quella maniera sarei invincibile.
Con un rutto simile zittisci chiunque. Passi col rosso, vinci scommesse, segnali incendi, salvi vite.

Un altro bizzarro rituale al quale però non sono ancora riuscita a dare un significato, prevede l'utilizzo dei bidoni dell'immondizia. Non mi è chiaro se vengano usati come bersaglio per il lancio di qualcosa (caschi? sedie? mobili? bambini?) o se i cozzali ci vadano tipo a sbattere la testa volontariamente per dimostrare il loro predominio e nominare il maschio alpha. Della serie: chi sopporta più craniate vince. E segretamente spero che sia proprio così.

Altro rituale immancabile è la gara di motorini truccati.
Sì perché, per chi non lo sapesse, la mia stradina è munita di marciapiedi enormi (sui quali fino a qualche anno fa si svolgeva il folkloristico mercato rionale) che si prestano perfettamente a tale scopo.
Cioè, io di cosa mi lamento? Mi affaccio e guardo la gara. Respiro a pieni polmoni il fumo nero e densissimo che esce dalle marmitte, misto all'eau de cozzal, con le orecchie e l'anima ebbre dei "kittemmurt" e delle gasteme varie ed eventuali.
Io sono una ragazza fortunata e me ne sto rendendo conto man mano che scrivo questo post.
Ha ragione mio padre a dire che sono pazza a volermene andare via da qua.
Scusa papy, tadb.

Dopo il momento sportivo, c'è una lunga parentesi musicale che di solito si protrae fino alle 7.
Generalmente tale momento viene annunciato dal passaggio di una macchina 50 che spara il best of di qualche neomelodico (in questa zona è un must).
Successivamente si passa alla performance live delle cozzaline-groupie che danno sfogo alle loro ambizioni da X-factor e Amici cantando con tutta la passione che hanno i più grandi successi delle loro beneamine (in dieci anni che vivo qui ho solo sentito Laura Pausini e Anna Tatangelo, ma mi piace pensare che un giorno cambieranno repertorio).
Dopodiché, in piena linea con lo spirito poratcho della serata, si passa alla discoteca. Due-tre auto posizionate in modo strategico in vari punti dell'isolato sparano a tutto volume pezzi house e balli di gruppo. Non è raro per me ritirarmi alle 3-4 di notte e trovare 10-15 cozzali intenti a ballare il limbo calipso. 
Di solito durante questa fase scattano gli allarmi della macelleria e dell'enoteca, che ancora non sono stati tarati su "cozzali convinti che corso Mazzini sia una succursale del Cromie".

Quindi, tirando le somme, la vita non è così male qui. Certo, se hai un lavoro o degli esami o un ciclo sonno-veglia normale questa movida potrebbe in taluni casi rappresentare una scocciatura, assieme ad altri piccoli e ignorabilissimi inconvenienti nei quali si potrebbe incorrere (tipo incursioni nel portone, utilizzato come bagno pubblico; persone svenute sulle scale con annessa chiazza di vomito...cosine, insomma).


Ma alla fine io sono grata a queste persone. Se non fosse stato per loro, stasera non avrei saputo di che scrivere.

Ora li sento parlare, sulle panchine.
Sì, perché il Comune ha ritenuto opportuno installare delle panchine, onde rendere più piacevole la permanenza dei cozzali.
Parlano con l'aria di chi dice cose importanti, come quando a dieci anni lessi Il Codice Da Vinci e lo spiegai ai miei amichetti in campeggio. Eravamo noi, di notte, seduti sulle panchine o sugli scalini dei bagni, e parlavamo ore ed ore di Chiesa, Illuminati, Vaticano, gomblotti e affini. Qualche volta cantavamo, o alzavamo la voce e ogni sera ci portavamo a casa quei 7-8 rimproveri di gente che giustamente voleva dormire.
Chissà di cosa parlano, i cozzali.
Chissà perché questo post si sta concludendo in un modo ingiustificatamente romantico.

Mi piace dare la colpa alla playlist di Spotify, o al fatto che devo trovarmi qualcosa da fare nell'attesa che il mio cellulare si carichi in modo da poter giocare a 2048.

Qui albeggia.

I cozzali parlano ancora, ogni tanto un kittemmurt risuona nel silenzio e penso che forse non è colpa loro se sono cozzali, e che magari qualche volta scenderò anch'io con loro e canterò Ragazza Di Periferia. Magari una voce in più fa comodo. Voglio dire, non studio canto da anni per nulla.



*: per i miei lettori non terroni, cozzalo = ignorante; cafone; malandrino; tamarro; rozzo; zagno; zaquaro ecc,


venerdì 11 luglio 2014

sabato 5 luglio 2014

ci ho ventitrè anni



Ieri notte sono tornata a casa brilla, tanto per cambiare. Ma ero giustificata: it was my bday!
E mi era venuta in mente anche una cosa grandiosa da scrivere qua sopra, una fantastica lezione di vita da tramandare ai posteri che però ho dimenticato.

Sono dunque giunta alla conclusione che, quando bevo, divento geniale.*


*nb: la fase della genialità arriva per ultima, dopo:
- la fase dell'allegria immotivata e fastidiosa
- la fase in cui faccio battute sconce ed elogio apertamente le mie tette, felice della vita
- la fase in cui mi chiudo in me stessa e rifiuto ogni contatto col mondo esterno
- la fase delle teorie sulla vita e sul mondo
- la fase in cui ho schifo degli altri
- la fase in cui ho schifo di me stessa
- la fase in cui mi aggrappo alla prima persona disgraziata che trovo e inizio a lamentarmi di questo e di quello e a piagnucolare ponendo alla suddetta persona problemi esistenziali e domande che farebbero cadere le braccia a un mutilato
- la fase in cui inizio a dire "nooo io non devo bere mai più nella vita" 
- e, finalmente, la fase della genialità


E niente, la buona notizia è che, nel momento in cui ho spento la mia unica candelina, non ho espresso il solito triste desiderio che esprimo da troppo tempo.
Ero lì, guardavo la candelina e mi chiedevo "bene, che diavolo desidero? Cosa volevo l'ultima volta che ho desiderato qualcosa?" e mi sono passati nella testa i vari spari di mezzanotte, le stelle cadenti, gli aerei, i fiori che quando li soffi devi esprimere un desiderio (alcuni li chiamano denti di leone, altri soffioni (?) quindi io per non scontentare nessuno non li chiamo in nessun modo) e boh, che desideravo? Cose che ora non m'interessano (quasi) più.

In effetti dico "quasi" solo per evitare di essere tacciata d'incoerenza quando e se un domani tornerò nella fossa che mi sono scavata da sola e dalla quale credo di essere finalmente riemersa. Però, insomma, non si sa mai!

Quindi, la fiamma è sparita e io non ho desiderato essenzialmente nulla.

Però, in questi giorni, ho spesso desiderato cose.
L'indifferenza verso...cose che non posso esplicitare perché è vero che il blog lo leggo praticamente solo io, ma è anche vero che...non si sa mai!
Diciamo, sarebbe meglio se focalizzassi attenzioni ed energie su cose che spesso ignoro, piuttosto che su cose che BOH. Cose che mi faccio "piacere" a forza, diciamo.

E sì, nel frattempo mi sono fatta un cicchetto perché mi andava.

No, non è vero, volevo solo giustificare il nonsense.
Ma un senso per me c'è, VA BENE?!

comunque non voleva essere un post depresso o ispirato, semplicemente voleva essere un post boh.


Stamattina mentre facevo la mia passeggiata con Mimì (che, per chi non lo sapesse, è il mio cane), ho sentito un interessante dialogo:

A: "stamattina ho sentito al tg che oggi fanno 92 gradi..."
B: "92?! Sei sicuro? Com'è possibile, scusa?"
A: "oh, io al tg l'ho sentito! Novantadue, NOVE-DUE."
B: "boh, m par stran..."
A: "vabbu fasc cald"
B: "e tin rascion pur tu"